La idea de subir a la laguna fue de Michael. Había leído sobre ese camino en un blog de viajes y quería hacer fotos en lo alto de la cordillera de La Viuda, a 4 mil metros sobre el nivel del mar, pasando el pueblo de Canta. Para llegar, debíamos bordear el cerro que separa […]
No oigo bien desde hace varios días por un problema en mi canal auditivo. Mientras la medicación hace efecto, converso como los caníbales. Me acerco a la gente achicando los ojos, como si quisiera desprenderles las palabras de la boca. Me hablan exagerando los gestos, amenazantes, pero comprensivos. La peor parte de no escuchar bien
Esto que no es tuyo me da tos. Lo llevo atracado entre pecho y espalda, como el vacío que deja el ser amado cuando sale por la puerta. Puede que sepas. Pero no sabes. Crees entender, pero lees las noticias con dos ojos que nunca han visto la calle en la que crecí, ni la
Esto que no es tuyo Leer más »
Rodrigo Machado es un pez. Su número es el trece. “Es el día más sortario que tengo, nací un trece de marzo a la una de la tarde”. Las 13:00 en hora militar. El día de su cumpleaños número trece lo salvaron de morir ahogado en Playa Grande, Choroní. Desde entonces no bajó la guardia,
Rodrigo Machado, guarapita de pez Leer más »
Miriam “Midge” Maisel es una luminosa mujer judía del Upper West Side de Manhattan. Son los últimos años 50 y la gente es ridículamente guapa en Nueva York. Los vestidos, los peinados, el cigarrillo, los labiales rojos, el downtown con su bohemia intelectual de la que Miriam, junto a su marido Joel, participan lateralmente como
Mrs. Maisel, el viaje de la mujer creativa Leer más »
Decía mi bisabuela que «el muerto y el arrimado a los tres días huelen». Soy venezolana, vivo en Perú desde hace un año y medio, y en los últimos meses he empezado a percibir el olor, mi olor. Desde la agudización de la crisis económica en 2015, más de 2 millones de venezolanos hemos salido
Yo, xenófoba. Crónica de un desplazamiento migratorio Leer más »
—No me digas curandera que eso es de brujos. Olga Iciarte cura el mal de ojos, reza la culebrilla y cura las convulsiones de fiebre desde hace cincuenta años. Con toda esa sabiduría a cuestas no deja que la traten de curandera. “Yo solo me encomiendo al Gran Poder de Dios”. A sus casi ochenta
Mamá Olga para nacer y curar Leer más »
Si me preguntas por Caracas, extranjero, te mostraré esta foto y esperaré a que la ciudad haga contigo lo que hizo con nosotros. Arrebatarnos la virginidad, escupirnos en el piso, cegarnos de luz, criarnos como a lobeznos huérfanos, niños asesinos de bulevar con las manos llenas de cicatrices. Soy como esa mujer que sueña que
Un ejercicio de contención Leer más »
El cuerpo es el lugar de las traiciones. Quieres aguantar, como los tuyos, pero tres veces al día te dice, aliméntame humano o te dejaré morir. Vivimos bajo su estado permanente de amenaza. Te contiene, pero no deja que te confíes. El cuerpo es un animal que ladra, que se retuerce. De hambre, de dolor,
Es domingo hace once años en la casa de mis padres, huele a jabón azul. Mi mamá está tan sana que lava las paredes de la casa con una esponja mientras en el picó canta Rocío Dúrcal. El cáncer aún no se ha llevado su seno derecho. Aún no es el futuro. Tengo nueve años
Y maullaré por ti: Rocío Dúrcal y la educación sentimental de mi generación Leer más »